Peor que mal llevo lo de mitigar el dolor psíquico...
Pero el dolor de la des-esperanza... ése me deja bloqueado...
Bloqueado no, noqueado.
Sin palabras, boquiabierto, ojiplático...
In-somne...
Sin ideas, des-animado... boquiplático, ojiabierto...
Insomne... otra vez, con más motivo.
Sin aliento:
Des-alentado...
(*)
(*)Por supuesto, gracias a Mr. Wichard por el enlace.
a la mierda rajoy, a la mierda zapatero, a la mierda botín, a la mierda todos: esa sería una gran verdad si no fuera porque no lo es: el que se va a la mierda es ese señor que llora porque le roban con guante blanco y no le quedan ni la posibilidad de defenderse.
ResponderEliminarflorián
"La mujer se desesperó.
ResponderEliminar—Y mientras tanto qué comemos —preguntó, y agarró al coronel por el cuello de la franela. Lo sacudió con energía—. Dime, qué comemos.
El coronel necesitó setenta y cinco años —los setenta y cinco años de su vida, minuto a minuto— para llegar a ese instante. Se sintió puro, explícito, invencible, en el momento de responder.
— Mierda.
París, enero de 1957". (*)
(*) El Coronel no tiene quien le escriba.
Canarias [Orense, Albacete, Tarragona...], enero de 2011.
Fdo.: 1 de 4.700.000